Son parfum l’ensorcelle
Elle se voudrait dans ses ailes
Son odeur lui tourne la tête
Mais provoque une tempête
Elle se retrouve dans les tréfonds
Et ce mal est profond
Alors qu’elle est si belle
Il ne mérite pas ses appels
Elle doit reprendre du poils de la bête
Elle n’est pas une midinette
Femme belle et forte
De vivre et sourire je l’en exhorte
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Sourire, joli la mélancolie… Le temps est seul maître pour chasser le spleen.